Con todo y vestimenta yucateca �mare! 

Como en un cuento de hadas...

Este año Santa Claus (o Santa Clós), reconoció a esta niña (o por lo menos a mi niña interior) y le trajo su juguete favorito: una Barbie, y es que, crecí con ellas y con todos sus estereotipos y tras superar que nunca, digo nunca, iba a tener las medidas que ellas suponían observé con gran asombro y beneplácito que han evolucionado y es que lo primero que pude notar es que ya no son taaan exageradas de mmm digamos ya saben de donde de ahí donde parecían saca-ojos, les pusieron un poco más de nacha e incluso algo de cadera, ¡ah! y les enflacaron las piernas. El asunto de la Barbie nueva me puso algo nostálgica y no pude olvidar a mis viejas compañeras a las que ya les hacía falta una limpieza, una remendada de ropas y una espantada de arañas ¡ah, la niñez!, pero, poco a poco me empecé a cuestionar ciertas cosas:
1) ¿Por qué a los Kenes y demás compinches masculinos compañeros de Barbie sí les ponían chones y a las Barbies siempre tenía que conseguirselos uno?
2)Llegué a la conclusión de que Ken era gay, ¡Sí señor!, sino, ¿Porque nunca se casó con Barbie?¿Cómo es que usaba ropa tan, pero tan gay? ¿O habían vistos trajes de gala sin mangas? Para muestra un botón:

3)Barbie podría haber sido doctora, bailarina, veterinaria, maestra, pero su verdadera profesión era... talonera de la Merced, y es que... ¡Apá vestiditos! estaba (y está) al último grito de la moda Polanco-Zona Rosa, igual y el Ken era el padrote.

y ya, con eso tengo, jubilosamente mis padres entendieron que tanta rubia oxigenada y operada podría tener consecuencias para mi autoestima y en una excursión encontraron una maravilla: una Barbie Latina, tal cual, morenita, chatita y con su traje típico, nunca he visto otra igual, adivinen cuál es mi favorita. Finalmente creo que estas muñecas cumplieron con su cometido, preparar, jugando, a una niña para la "vida real".

Glup!

Como cada año en mi colonia se organizan las tradicionales posadas, una por cuadra en diferentes días, y siempre desde que recuerdo mi mamá fue muy cooperativa; pensé que era por mí. Para que su niña disfrutara de la bella tradición de las posadas, juar, juar. Ahora que ya no voy a las posadas ella sigue participando, con todo y que luego se queja de la rebatinga de comida y ponche y aguinaldo y demás, o del chamaco(a) golpeado con el palo de la piñata; simple y sencillamente le gusta el merequetengue, o como diría mi papá "andar de chimiscolera", y esta bien, mamá siempre ha tenido carima para que la sigan las doñas y también los escuincles de las doñas, que este año por cierto se alborotaron para montar una pastorela y mamá decidió prestarles el patio de la casa... y me di cuenta de dos cosas:

1) Los niños hacen mucho escándalo, I'm not ready for them, yet.

2) Mi mamá extraña el escándalo de los niños

Gulp!

Chocolate "Abuelito"

Efectivamente para esto sirven nuestros impuestos... solo en México

Entrada a la mina 

Mina Dos Estrellas, Tlalpujahua, Michoac�n 

Dos Estrellas

Ser minero aunque sea en los rangos inferiores es una verdadera profesión. No cualquiera mantiene la voluntad y la habilidad necesaria.
El minero antes que otra cosa, tiene que aprender a librarse de la muerte
En la oscuridad de la mina vive con más intensidad el drama existencial de la ambición y el fracaso, de la vida y de la muerte.
Rafael Reyes Pérez
Empleado de la Mina Dos estrellas.

Escúchame bien hijo, y aprende; minero soy, fui y seré hasta el final ya no tan lejano de mis días; yo no lo escogí, más bien creo que la mina me escogió a mí; pero por aquí no hay mucha opción, o te dedicas a trabajar la tierra por arriba o por debajo de ella. Realmente no importa, siempre termina uno quedando a deber a la tienda de raya. ¿Qué si alguna vez cambiarán las cosas? Eso no lo sé, lo que si sé bien es que Dos Estrellas le ha dado mucho al patrón, alguna vez le escuché presumir que fuimos la mina productora #1 de oro y plata por quinto año consecutivo, aquel día en que se dio el lujo de traernos a lo gringuitos esos, los Yankees creo que se llamaban, ¡Ah, que paliza nos pusieron!, ¡Jugaban rebien los condenados!, nosotros no éramos más que unos chavales con ganas de divertirse un rato.
He visto muchas cosas, cosas grandes y maravillosas, algunas que nunca hubiera podido imaginar, cómo aquel gran motor, como de camión, para aquellas máquinas que vuelan alto por el cielo, los aviones, ¡Nah! pero solo fabricamos el primero y el último, porque se pusieron nerviosos, cómo eran para la guerra, salieron que: “¿Con quién estás? ¿Con melón o con sandía?” y mejor cortamos por lo sano.
Y eso sí, el pueblo y sus alrededores han mejorado mucho con lo que ha salido de la mina, ya ves El Oro cómo ha cambiado, ¡Que bonito quedo el palacio municipal y el teatro de pueblo!, ¡Cada domingo puedes ver mucho catrín y mucha seño refinada! ¿Ya te conté que salgo en la foto con don Porfirio Díaz? ¿Sí? Es que eso no pasa todos los días, él vino poco antes del accidente de mi compadre, sí, tu padrino era un cabrón, “Dispara y luego averigua”, pero de eso trataba su chamba, y es que la ambición, óyelo bien, es canija y por unos lingotitos de oro más de uno se jugaba el pellejo. ¡Qué tenía que hacer el muy pendejo buscando al Huizache adentro de la mina! Un descuido le bastó para irse por uno de los tiros, recuerdo que a la comadre sólo le llevaron una cajita pequeña, como de zapatos, con un pie, ¡Vete a saber si era realmente de mi compadre o de algún otro pobre infeliz! Te advertía de la ambición, como la de mi comadre que después del dizque duelo, que no le duró mucho, se quedó con uno de los capataces y ahora ya ni el saludo da, pero ya basta por hoy, necesito descansar un rato, luego te cuento más que ya me regresó el dolor de pecho, que silicosis dijo el doctor, ¡Doctorcito de mierda! es un enfriamiento nada más, un poco de medicina, o mejor mucho reposo y algún remedio y como nuevo, pero ya, anda, déjame dormir un rato, que mañana es día de paga y me tengo que levantar temprano.

Con respeto y admiración para los trabajadores y familiares de la Mina Dos Estrellas "Museo Tecnologico Minero del siglo XIX", Tlalpujahua, Michoacán, quienes están haciendo un verdadero esfuerzo por sembrar cultura. Una visita a Dos Estrellas es un viaje en la cápsula del tiempo, el museo se sostiene únicamente de donativos voluntarios y no recibe apoyo alguno del gobierno municipal, estatal y bueno mucho menos federal.

Si así fueran todas las cuotas de caseta, no pondría ningún pero

Coyoacán es Metepec es Coyoacán

Hoy ha terminado la Quimera 2006, en mi muy humilde opinión hubo más calidad en los eventos que los años anteriores aunque no sean de talla y renombre, para que se note que las cosas hechas en México están bien hechas, mucha difusión a planteles universitarios con sus grupos culturales y muy agradables sorpresas como la rondalla de Metepec... mi respetos para los arreglos que les hacen a las rolas. Je! pero lo que más me sorprendió es que por una semana Coyoacán se transportó a Metepec, ahí estaban todos: los hippies, los darketos, uno que otro chairo, la chica que hace trenzitas, la que lee el tarot, los tatuajes de henna, ya saben genio, arte y figura, con sus respectivos acompañamientos musicales y gastronómicos ¡Cómo no! pues el olor a garnachas y pan de nata estaba por doquier, el algodón de azúcar, la manzana cubierta de caramelo. Total, todo colorido y todo sabor. Muchas familias con sus enanos, aunque por un momento me senti alarmada por un niño que correteaba con una máscara de luchador hecha con una bolsa de plástico. Así la semana, lo que no sé es como estuvo Coyoacán, sin Coyoacán.

Dios salve a la reina...

A manera de homenaje, su primera canción de su primer albúm para el primer grupo del que me declare fan y que me acompaño por largo tiempo. A 60 años del nacimiento de Freddie.

Viva la Vida, Frida Kahlo, 1954

Ya sé, ya sé, todas admiramos a Frida

Mi admiración por Frida Kahlo es heredada. A mi madre les gustan mucho sus cuadros, y me dediqué a averiguar el porqué. Con el tiempo me agradaron también.
Más allá de la calidad artística de Frida, su sentido de proporcionalidad, su capacidad de abstracción, la fuerza y detalles de sus pinceladas, lo que más me impresiona es que alguien sin conocerla, ni saber de su vida puede apreciar su amor, dolor y pasión a través de sus cuadros.

Desde temprana edad Frida aprendió a reírse de sí misma y encontrarse, o tal vez, a perderse, en los recovecos de su imaginación, así pudo evadir, aunque sea a ratos el rechazo que sufría “Frida pata de palo” por un defecto físico consecuencia de la poliomielitis.

Amazona de su tiempo y corsaria marxista. Responsable de las canas verdes de su madre por su gusto de vestir de jovenzuelo y experimentar cada día, todos los días. Con una innata capacidad de liderazgo y un carisma especial, era la verdadera cabecilla detrás de “Los Cachuchas”.

Pero su destino estaba trazado y accidentalmente ganamos una artista que ha revolucionado el arte en México, un trágico choque entre un tranvía y un autobús originó una lesión que le acompaño para toda la vida y que le hizo pasar horas y horas postrada en cama; que le desafió, que le encaró con ella misma, que a través de un espejo le enfrentó a sus más grandes miedos: al monstruo que somos nosotros mismos.

Y ahí es donde toda esa sensibilidad de niña, esos juegos de evasión y ese espíritu de lucha salió adelante, empezó a comunicarse a través de los pinceles y a hablar de lo que mejor conocía, de su mundo particular. De sus esperanzas y sueños y eventualmente de su amor, amor hacia la vida, hacia su familia, hacia la naturaleza y hacia Diego.

Realmente no se quién impactó más en quién, si Frida en Diego, o Diego en Frida pero si sé que del encuentro de estas dos fuertes personalidades surgió el amor y el desamor, hubo infidelidades, grandes peleas pero también grandes reconciliaciones y grandes cuadros. Diego fue temática recurrente de Frida, como hijo, como esposo, como pintor, él le mostró nuevos horizontes y la llevaba con ella en sus viajes. A su vez podemos ver en la obra de Diego a Frida como obrera al frente de las masas, Frida en un paseo dominical por la Alameda, o Frida meretriz en pleno Palacio de Gobierno.

Pero más allá de Frida, la artista, con sus calificativos de surrealista y revolucionaria; admiro a Frida mujer, a la estoica, a la que fue factor de cambio, a la que nunca dejó que la esperanza muriera, y fue congruente consigo misma. Aquella que amó la vida hasta el final de sus días.

Nómada

Nómada...
camino entre la gente
por las aceras
con el nudo en la garganta
y las ganas por estallar
tratando de rodear cercas
librando batallas con murallas
y en el caso y la ansiedad
estás tú.
Eres mi estanquillo
me calmas y confortas
pero el bienestar no es eterno
y salgo otra vez a peregrinar
¿Qué hago con esto que llevo dentro?
¿Cuál es mi origen, cuál mi fin?
¿Hay descanso en algún lugar para esta nómada?
¿O es su destino ir y venir?

Mujeresaladas

¿Alas? ¿Alas dices?
Lo siento amor tendrás que ser mucho más explícito
Las mujeres somos mucho más que un sueño
Las hay con alas de mosca
Pululando por doquier, con complejo de abejas;
Creen haber encontrado miel y lo que hay es pura mierda
Las hay, si, con alas de mariposa, pero ellas van
De flor en flor, pobre de ti si te prendas de una.
Cuídate de aquellas con alas de ángel
No sabes si con el tiempo tu ángel resulta ser un dragón
O peor, un gran buitre.
¿Ironía la mía?, no corazón solo estoy siendo sincera
Las cosas deben ser derechas, y no soy mujer-avión
Con destino planeado, ni mucho menos transbordador,
porque me aterra el espacio.
¿Y si sus alas resultan ser de murciélago, águila, libélula o hada?
Te repito, para las complacencias muy preciso tendrás que ser.
¿Qué, qué soy yo?
Yo soy una quimera, un poco de todas y de ninguna
Conmigo (como con todas) la definición no cuenta.
Las hay para todos los gustos...
Alas de fractal, de hoja, de nido, de material interestelar
alas envolventes o “con alitas” para evitar accidentes
Alas de espíritu, alas rotas, alas que ya no pueden volar
Alas que no necesitan pies, alas transfiguradas,
alas de alebrije,
alas de piel, alas con espinas, palpitantes
Alas de pingüino, inútiles, alas de flamingo, de pavo real.
Alas de fénix...renacientes...
Sueño de alas y alas de sueño
Alas de humo y yo... mis “Alas”
Alas para que las quiero
Alas con arnés de seguridad, atadas con camisa de fuerza
¿Para qué utilizaré mis alas querido?
¿Para cargarte? ¿Envolverte? ¿Transportarte?
Tal vez para levantarte y luego tirarte,
porque tu no eres un ser alado y a la larga cualquier carga es pesada
¿Qué soy cruel? Para nada, si no tienes más que pedirlo
y mis alas se volverán de seda, de satín, de cuero,
del fetiche que te haga más feliz.
Alas metálicas, aerodinámicas, frías pero eficientes;
o de endeble papel, como papalote.
Alas tejidas, policromadas o barnizadas, naturales;
o artificiales, alas de espejo, de escarabajo,
de gárgola o de esfinge.
Alas volátiles, fugaces, de alcohol,
infestadas de insectos, vivas, muertas.
¿Le sigo? ¿O ahí la dejamos?
anda, vete pues, con ese par de pies que Dios te dio.

This boots are made for walking

Yo no aplico aquello de “Antes muerta que sencilla”, si ya sé, no hay como unos zapatos de tacón con los que las chicas se ven mejor, iconos de las pasarelas, fetiches favoritos de muchos, enajenación de príncipes con zapatillas de cristal, o acaso ¿han escuchado de alguna princesa en tenis?, desafortunadamente no.

Pues tengo una confesión: admiro a todas aquellas que arriesgan sus tobillos día con día en el trajinar cotidiano y después de trabajar, recoger niños, ir al mandado y muchas cosas más llegan a casa a sobarse los juanetes, sí señor. Y es que para mi es preferible comodidad que vanidad, simplemente no podría someter a mis pies a semejante tortura diaria, por muy símbolo de la femineidad que esta sea (Aunque irónicamente los primeros en usar tacones fueron hombres).

Y sin embargo, una vez al año no hace daño, así que ayer me vestí un par de botas con tacón alto, pero tan acostumbrada como estoy a zapato bajo siempre piso con el talón, y en una irregularidad de la banqueta el tacón salió volando, lo primero fue voltear a ver si nadie me había visto y dignamente recoger el pedazo de zapato; tomarlo con calma y caminar de regreso a casa, aquellos que me toparon en el camino no pudieron menos que observar una sonrisa en mis labios mientras pensaba si alguna vez se pondrían de moda los tacones invisibles, invisibles como el traje del emperador.

Quiero aprender el arte

1984

El Gran Hermano te vigila,
La Guerra es la Paz,
La Libertad es la Esclavitud,
La Ignorancia es la Fuerza,

1984, novela caótica y premonitoria (?), pone en la mira la libertad del individuo y la naturaleza humana. En ella George Orwell lleva a nuestro héroe Winston a enfrentarse con el terrible muro del sistema. Lucha perdida desde el principio. Winston lucha por rescatar su último vestigio de humanidad rompiendo el esquema controlador del Gran Hermano y explorando aquello que nos concede el título: los instintos, los sentimientos, los pensamientos, pero sobre todo la libertad.

1984 escrita hace 58 años nos escupe realidades, la dictadura de la sociedad sobre nuestros actos y pensamientos, imponiendo estereotipos, clases sociales, educaciones; indicando lo correcto y lo incorrecto, lo cierto y los falso, porque "¿Cómo sabemos que dos y dos son efectivamente cuatro?". Y las opciones que el individuo puede tener van en función de los diferentes ambientes en que pueda involucrarse, diversidad que raramente ocurre.

El adoctrinamiento que se ejerce aquí y ahora es evidente en el empobrecimiento diario de nuestro lenguaje y la consecuente limitación de nuestros horizontes; hilarante si esta es la era de la comunicación y el conocimento se encuentra al alcance de la mano; tal vez ahí es donde esta el albur. Nuestra vida se ve saturada de datos y conocimientos triviales y artificiales: los chismes, la farándula, los horóscopos y el fútbol embotan nuestros sentidos. Escape rápido para matar el poco tiempo que deja un empleo mal pagado y poco recompensante.

Cierto control es necesario, pero hay que preguntarse ¿Hasta donde estamos inconscientemente subyugados? ¿Tenemos alternativas? ¿O estamos condenados a formar parte del Gran Hermano?


"La mayor de las herejías es el sentido común"

143

Uno de mis capítulos favoritos... de Rayuela

Por la mañana, obstinados todavía en la duermevela que el chirrido horripilante del despertador no alcanzaba a cambiarles por la filosa vigilia, se contaban fielmente los sueños de la noche. Cabeza contra cabeza, acariciándose, confundiendo las piernas y las manos, se esforzaban por traducir con palabras del mundo de fuera todo lo que habían vivido, en las horas de tiniebla. A Traveler, un amigo de juventud de Oliveira, lo fascinaban los sueños de Talita, su boca crispada o sonriente según el relato, los gestos y exclamaciones con que lo acentuaba, sus ingenuas conjeturas sobre la razón y el sentido de los sueños. Después le tocaba a él contar los suyos, y a veces a mitad de un relato empezaban a acariciarse y pasaban de los sueños al amor, se dormían de nuevo, llegaban tarde a todas partes.
Oyendo a Talita, su voz un poco pegajosa de sueño, mirando su pelo derramado en la almohada, Traveler se asombraba de que todo eso pudiera ser así. Estiraba un dedo, tocaba la sien, la frente de Talita. ("Y entonces mi hermana era mi tía Irene, pero no estoy segura"), comprobaba la barrera a tan pocos centímetros de su propia cabeza ("Y yo estaba desnudo en un pajonal y veía el río lívido que subía, una ola gigantesca..."). Habían dormido con las cabezas tocándose y ahí, en esa inmediatez física, en la coincidencia casi total de las actitudes, las posiciones, el aliento, la misma habitación, la misma almohada, la misma oscuridad, el mismo tictac, los mismos estímulos de la calle y la ciudad, las mismas radiaciones magnéticas, la misma marca de café, la misma conjunción estelar, la misma noche para los dos, ahí estaban estrechamente abrazados, habían soñado sueños distintos, habían vivido aventuras disímiles, el uno había sonreído mientras la otra huía aterrada, el uno había vuelto a rendir un examen de álgebra mientras la otra llegaba a una ciudad de piedras blancas.
En el recuento matinal Talita ponía placer o congoja, pero Traveler se obstinaba secretamente en buscar las correspondencias. ¿Cómo era posible que la compañía diurna desembocara inevitablemente en ese divorcio, esa soledad inadmisible del soñante? A veces su imagen formaba parte de los sueños de Talita, o la imagen de Talita compartía el horror de una pesadilla de Traveler. Pero ellos no lo sabían, era necesario que el otro lo contara al despertar: "Entonces vos me agarrabas de la mano y me decías..." Y Traveler descubría que mientras en el sueño de Talita él le había agarrado la mano y le había hablado, en su propio sueño estaba acostado con la mejor amiga de Talita o hablando con el director del circo "Las Estrellas" o nadando en Mar del Plata. La presencia de su fantasma en el sueño ajeno lo rebajaba a un mero material de trabajo, sin prevalencia alguna sobre los maniquíes, las ciudades desconocidas, las estaciones de ferrocarril, las escalinatas, toda la utilería de los simulacros nocturnos. Unido a Talita, envolviéndole la cara y la cabeza con los dedos y los labios, Traveler sentía la barrera infranqueable, la distancia vertiginosa que ni el amor podía salvar. Durante mucho tiempo esperó un milagro, que el sueño de Talita iba a contarle por la mañana fuese también lo que él había soñado. Lo esperó, lo incitó, lo provocó apelando a todas las analogías posibles, buscando semejanzas que bruscamente lo llevaran a un reconocimiento. Solo una vez, sin que Talita le diera la menor importancia, soñaron sueños análogos. Talita habló de un hotel al que iban ella y su madre y al que había que entrar llevando cada cual su silla. Traveler recordó entonces su sueño: un hotel sin baños, que lo obligaba a cruzar una estación de ferrocarril con una toalla para ir a bañarse a algún lugar impreciso. Se lo dijo: "Casi soñamos el mismo sueño, estábamos en un hotel sin sillas y sin baños." Talita rió divertida, ya era hora de levantarse, una vergüenza ser tan haraganes.
Traveler siguió confiando y esperando cada vez menos. Los sueños volvieron, cada uno por su lado. Las cabezas dormían tocándose y en cada una se alzaba el telón sobre un escenario diferente. Traveler pensó irónicamente que parecían los cines contiguos de la calle Lavalle y alejó del todo su esperanza. No tenía ninguna fe en que ocurriera lo que deseaba, y sabía que sin fe no ocurriría. Sabía que sin fe no ocurre nada de lo que debería ocurrir, y con fe casi siempre tampoco.

Ce finit

Mitin de AMLO en el Zócalo, por un momento me sentí transportada al pasado y pude imaginar lo que vivieron aquellos involucrados en el movimiento estudiantil del ´68. Caras llenas de esperanza, y sin ella, niños y jóvenes gritando consignas junto a sus padres y abuelos votantes. Me dio un poco de estrés entre gritos de “Si se puede” y panfletos caricaturescos de Calderón como bandido del oeste; pero aquel que me puso más nerviosona fue uno que decía “San Andrés Obrador perdónalos, por que nosotros no podemos”. ¿De verdad lo ven como un mesías?, no dudo de sus capacidades, si será o no un buen presidente no lo sabremos hasta vivirlo (si esto ocurre), pero una persona no es el país entero y no puede ser omnipotente ni omnipresente.

Que triste; seguimos creyendo en cuentos de hadas.

Y sin embargo se mueve...
Vamos, creo que hemos avanzado en nuestra actitud y participación, ahora hasta el no voto es una opción como proclamaban las frases en las paredes del centro:

NO VOTO Y NO ME CALLO

y

NUESTROS SUEÑOS NO CABEN EN SUS URNAS

Pero la gran y latente pregunta es ¿Cómo podemos hacer un cambio REAL? I wonder.

Sandro

El viernes asistí a una bonita reunión social, conocimos a distintos servidores públicos, un policía, un rescatista, hasta un marino, la cosa empezó a ponerse extraña cuando apareció el Zorro y un vaquero que obviamente no era servidor público, bueno sí, todo depende del cristal con que se mire. Digo, porque público tenían (femenino, único y exclusivo) y definitivamente hicieron un servicio a la comunidad, y es que esas pobres mujeres tenían que aliviar su tensión de algún modo; olvidar a los niños y la casa por un rato y tal vez darse la oportunidad de soñar que cualquiera de ellos se acercase a decirles: “Te estaba esperando” mientras las tomaban entre sus brazos. Zaz! me salió lo Corín Tellado, en fin, que en todos lados se cuecen habas, y ya para el final de la noche los ánimos estaban tan excitados que sentí pena por los chicos, y si, me asaltó la duda... ¿no se sentirán objetos? ¿Usados?, me incomodé, y hasta pena ajena sentí.

¿Y Sandro? ¡Ah! figúrense al David pero de carne y hueso.

Rinofilia

Lo admito, si he de tener una especie de fetichismo sería una relacionada con los olores de las cosas. El más puro instinto animal, las feromonas que llegan al cerebro, las glándulas que perciben el aroma de alguna exquisitez y hasta empiezo a salivar. Y claro, aromas que traen recuerdos, en mi caso los más vívidos:

• El huele de noche que me recuerda a mis vacaciones en casa de mis abuelos, embriagante y dulce, tal vez demasiado. Noches de verano.
• Un tabaco recién encendido, me recuerda a mi papá.
• Tortillas recién hechas, de maíz en un anafre o de trigo en un comal, junto con el olor de la leche a punto de hervir, me llevan a recordar a mi mamá, y a la pequeña que esperaba ansiosa por el desayuno. :)
• El reconfortante aroma de una fogata junto con ese humor que se impregna por completo a leña quemada, a ocote, a resina, me recuerda a mis amigas y las noches de reflexión que compartía con ellas a la luz de la hoguera y las estrellas. Cantos y guitarras. Hasta bailes, esa vez creo que pensaron que éramos brujas.
• Tras una tarde de lluvia, el olor de tierra mojada, sin duda uno de los mejores, lleno de vida, como cuando niño esperabas a que escampara para salir a brincar en los charcos, revolcarte en el pasto mojado y cortar tréboles.
• Una vieja bufanda que guarda un dulce almizcle, recuerdo de tardes de alegría y desencanto.
• El enigmático y étero aroma del incienso, el aroma de los espíritus. De mis antepasados.

Y no puede faltar mi propia esencia, cuando salgo de bañarme, cuando le pongo perfumes y afeites o al final del día, y la dulzura, acidez y frescura de un durazno maduro.

But I'm still haven't found what I'm looking for...

Cuentos ¿De hadas?

Hasta que la muerte los separe...
Y Romeo murió envenenado por la comida de su mujer, la rencorosa Julieta no podía perdonar el engaño con Teobaldo.

En el agujero del conejo...
Como veía que tardarían en buscarla, Alicia supo que tendría que inventarse una fantasía para pasar el rato.

Sueños de belleza...
El patito feo murió ese invierno. Y llegó al paraíso, donde seguía siendo el feo.

La indecisa...
Y La Sirenita no se casó con el príncipe, porque en un paseo por el bosque vio un centauro. Luego fue a buscar a la bruja y ya saben lo demás.

La Fiestera...
Y sucedió que de tanto asistir a bailes le salieron juanetes, así cuando llegó el momento de medirse la zapatilla de cristal, esta no le quedó.

Estas reversiones (algunas parecen perversiones) surgen del taller literario del mismo nombre en el sitio de Alberto Chimal http://www.lashistorias.com.mx/blog/

Achtung, wet floor

Y nada, que los recuerdos andan haciendo más borlote que de costumbre, ya dos o tres se han dado con las paredes y he tenido que curarles; a otros de plano les he dado vacaciones, pobres, ya estaban muy cansados.

Penicillinium

Poco a poco voy sintiendo la hinchazón y todo mi cuerpo empieza a reaccionar a la invasión, que va penetrando dentro, muy dentro, y ya en mi torrente sanguíneo, es imposible ahora pararla.

Lentamente, imperceptiblemente esta sensación sube, esta reacción que viene desde mis entrañas; empiezo a sentirme débil, mis defensas bajan, todas ellas se han concentrado hacia el punto de contagio; la fiebre y la comezón se apoderan de mi, siempre he sido fuerte y no enfermaré, además es solo una vacuna. Pero... no hay vacuna para el amor y no soy inmune a tu presencia, mucho menos a tu ausencia.

Te quiero enseñar algo

Tenían el tiempo encima, la adrenalina corría vertiginosamente y el calor era agobiante, más aún con el esfuerzo físico. No fue planeado, no fue de ninguna manera planeado, pero los eventos habían sido inevitables y fatídicos, y ahora no tenían opción alguna, solo podían cubrir al rastro y esperar que nunca la encontraran; y que lugar más apropiado para enterrarla... que la escuela.

Destinos

-¿Cuanto tardarás en llegar?-
-No lo sé, tal vez un helado, un árbol que rompe la banqueta, un recuerdo, una tarde lluviosa-

Estado de cuenta

El balance de lo aprendido en la semana

• Aprendí a ser precavida en el uso de las siglas, como en el caso de USP "United States Pharmacopea" o "Unión Sindical de Panaderos" y algunos térmicos como "naco" que tan dilapidariamente usamos pero que es un municipio del Estado de Sonora, a la vez que significa "nopal" en opata, pero que también son siglas de "National Association of Counties". Lo que me pone a pensar ¿"Naco" habrá surgido del razonamiento naco=nopal=baboso?
• Que debo agradecer eternamente a Leonardo da Vinci por traer la civilidad a nuestras mesas con genialidades como la servilleta y el tenedor. Sin mencionar el sacacorchos!!
• Que en el sentido estricto de la palabra no puedo aplicar el término "chilango" a muchos de mis amigos defeños, porque la mayoría son lacios y xilaan el término en maya en principio era para denominar a aquellos de cabello encrespado, ergo yo soy chilanga!!!
• Que soy asidua usuaria de "remeras" y "chombas" son tan cómodas!

No mala semana, esperemos más

Solicito encarecidamente...

Un diccionario decente. Creo que el "Larousse ilustrado" y el "Academia" ya no son suficientes para mí. De perdís un RAE, ¿Alguien se apunta para regalármelo?, mis juegos en el cementerio ya no son entretenidos y es que el colmo fue hoy al buscar "Remera", ninguna alusión a camisetas (verdad JM?), sólo a: "Pluma grande de las alas de las aves", ¡Que jonja!

No gané, pero mención honorífica esta requetebien.

La Cita

Estaba decidida, sería esta tarde. Tranquila, revisó que todo en la casa estuviera en orden, puso especial atención a que todo quedara limpio, impecable. Al sacudir su mesita de noche, la pequeña muñeca de porcelana resbaló y se rompió en mil pedazos. -Que irónico- pensó, pero en realidad poco le importó. Cansada, tomó una ducha y puso especial esmero en su arreglo, después de todo, la ocasión lo ameritaba. Al cuarto para las cinco ya estaba lista, cerró la casa y decididamente encaminó sus pasos hacia el Metro. Debía apurarse o habría mucha gente en la estación, quería que estuviera solo para que nadie se diera cuenta; la gravedad haría el resto.

Los que se quedaron en el camino.

Confusión
La sensación de patinar en hielo era completamente nueva y diferente, podía sentir como le temblaban las piernas, pero no sabía si era por su falta de equilibrio o por lo otro; y además no podía dejar de darle vueltas a lo que la maestra Conchita les había explicado en clase. ¿Fuerza?, ¿Qué es una fuerza? ¿Cómo es que algo no puede verse ni tocarse pero está, existe? ¿Por qué además esa fuerza se empeñaba en hacerlo caer? Sonrío al contacto con la mano, mucho más grande que la suya; tal vez la gravedad no era tan mala después de todo, si supiera patinar no habría conocido a Clara, la instructora.


Nostalgia
-Si pudiera le pediría al tiempo que vuelva, como la película- pensó, mientras se quitaba el sostén. Esta vez haría las cosas un poco diferentes, tan sólo un poco. Se ocuparía más de ella, optaría por la diversidad y el equilibrio. Porque también había cosas de las que no se arrepentía como Omar, su siempre pequeño Omar, aunque ya tuviese cerca de treinta y cinco años. Era tan parecido a su padre y a la vez tan diferente, porque físicamente eran como dos gotas de agua; pero la nobleza, la sensibilidad y la honestidad, definitivamente las había heredado de ella. Y mientras volvía al gastado pensamiento de qué era exactamente lo que había hecho mal, sus propios movimientos llamaron su atención hacía el espejo y al verse, suspiró, -pues al menos una razón la sé, la gravedad ha hecho sus efectos-.

La peor excusa del mundo

... Y es que todos estamos sujetos a los biorritmos, y ahora mi biorritmo físico, intelectual y emocional esta en descenso...

Desde el cementerio...

I.
El ostentoso oligarca otario olisqueó el oneroso festín, mientras los oníricos olifantes se oían y las oriflamas orientales ondeaban. Del odre, salió la oleosa sustancia orgullosa y orionda. Todos lo ojos observando al obtuso oficial que obtenía el ósculo de la odalisca.

II.
El alegre amigo arribaba, anunciando alebrestado que el alcornoque de la aledaña aldea alegaba el ataque de unos acalefos abusivos, lo que acarreó el abucheo y la abulia de los actores y acróbatas quienes no aceptaban tan anacrónica actitud.

III.
En la populachera posta avanza el postillón llevando en el poto del potrillo el popurrí de porotos, pororós y porros. En sus posaderas portentosas se balancean la porrada de porongos. El pongo pone una poquedad de porotos en el pondo, mientras porfía ponzoñas porque el potro ponedor ha salido otra vez por el pontón tras los popotes de la potranca.

IV.
El ropavejero se puso roñoso durante el rosider dando un rollo rotundo sobre el ropon roso del rorro ¡bah! hagamoslo roncar dandole al rotoso rocano ron y rosoli rozagantes.

La ví en rose

Y pensar que he estado sufriendo por años, hubo una época en que todo era hermoso y bello, y aunque el azul es mi color favorito este ha empezado a invadir mi vida por completo. Y de pronto un día ¡Eureka!, era tan obvio, ¿Porque no lo había pensado antes?, en su cara la sonrisa que revela la tranquila indiferencia de quién no teme nada, no espera nada, no busca nada, tiene lo que necesita y nada más. ¿Entonces eso es todo? La vie en rose. Mañana compro unos.

De mis propias formas de tener miedo...

Una cronopia sube al camión con destino incierto, debe bajarse en la próxima parada, (aunque no sabe a qué) pero el contenido del bolso se desparrama por doquier, labial, plancha, piedra favorita, etc, etc. Huye aterrorizada.

Estado de Gracia

Debía apurarse o llegaría tarde, pero en el metro es casi imposible apurarse más, así que lo tomó con filosofía y de inmediato adoptó la cara de indiferencia, como el espejo de todos los demás. Empezó a divagar, el tren de enfrente recién arribaba, cuando una multitud en tropel entraba y salía, el viento ocasionado por la partida del público la hizo regresar; y ahí estaba, unos segundos bastaron para que las miradas se cruzaran, se reconocieran, se saciaran, mágico entendimiento interrumpido por los empellones de la gente subiendo al transporte, ella también subió, en esta ciudad no hay tiempo para el amor.

“She comes in colors, everywhere, she’s like a rainbow”

Como dato curioso al día siguiente de escribir el (intento de) minicuento leí en Fuerte es el silencio de Poniatowska:
“...Se necesita el estado de gracia para amar por encima de los cláxons, los pleitos, las angustias, el esmog, la violencia, el moverse a todos lados y en ninguna dirección y, antes de ser ángeles amorosos, nos llega el edicto y la condena...”

Y la cronopia soy yo...

Por debajo de la mesa

Hombres y mujeres somos iguales (bueno casi, sino que chiste). Pero como fémina no puedo negar que es halagador que le inviten a una, por eso cuando salía con el objeto de mis desvelos y cada quien pagaba su parte había voces de: ¡igualdad! ¡libertad! ¡fraternidad! y otras replicaban: ¡codo! ¡pichicatero! Y venía el Electra’s complex, pues mi “papi” nunca ha escatimado con nosotras; pero... me han desengañado. Cuando mis progenitores eran jóvenes y bellos y “estudihambres” mamá le completaba a papá para el café, chocolate u lo que fuera, ¡claro! por debajo de la mesa, ¡Había que guardar las apariencias!

SIMONE

Los tiempos cambian y las mentalidades con él; sin embargo y sin importar distancias de tiempo y espacio hay una constante: siempre nos observamos, nos vigilamos y esa búsqueda propia y personal puede repetirse de manera muy semejante entre dos individuos. Ese fue mi sentir cuando leí “Memorias de una joven formal” de Simone de Beauvoir.

Simone no conoció medias tintas era blanco o era negro, un antes y un después, después de haber sido fervientemente católica se hizo atea sin miramientos ni arrepentimientos. Su actitud la llevaba a todos los planos y eso la hacia intolerante pero también determinada, tenaz y eficiente.

Era una mujer valiente que se enfrentaba con el espejo todos los días pero siempre honesta y sinceramente; cuantos de nosotros no nos mentimos todos los días?, nos cegamos? nos desatendemos?, el suyo era un acto de coraje y vigilia constante o es que acaso ninguno de nosotros tenemos miedo del monstruo que puede encontrarse en nuestro interior? yo sí.

Y sin embargo toda esa actividad que burbujeaba en su interior sabía mantenerla reservada; celosa, como muchos, de su espacio, y sabía además aceptar sus victorias por sobre los fracasos que pudiera implicar en el balance para alguien tan afecto a la disciplina; esas pequeñas victorias eran sobre todo en una de sus pasiones: la lectura, con cada libro, se regodeaba de su transformación; cada palabra y cada línea la hacían interrogarse, analizarse. El efecto final es abrumador, de “niña formal” a fundadora del feminismo.

Tragedia

Aquí había un niño para escuchar el cuento... pero se fue a ver la televisión

Apocalipsis now

Hoy me encontraba preparándome un cafecito, de esos de sabores y no’más de pasadita leí en la etiqueta lo que me estaba tomando: azúcar, leche descremada, glucosa (más azúcar!) grasa vegetal, cocoa, todo iba bien hasta que... fosfato dipotásico, carragenina y dióxido de silicio ¿Qué?! y eso ¿Cómo diablos lo digiero?, el pánico estuvo a punto de apoderarse de mí, y es que con tanto e-mail apocalíptico uno ya no sabe que comer y que no. Que si las “sopitas instantáneas” se te quedan en el intestino por tres meses, que si tienen glutamato monosódico lo que puede provocarte cáncer, que además tienen dioxinas y cada vez que las cocinas literalmente estás condenándote a cáncer y esterilidad y la última fue que habían depositado VIH en contenedores de refresco. ¡Auxilio! Esta bien que tengo panza de perro pero esto sería demasiado. Así que me di a la tarea de averiguar que tanto de esto es cierto; y si una sopa se te quedara en el intestino por tantos meses, ¿no estaríamos todos revolcándonos en el hospital, de estreñimiento y de infección?, del glutamato lo que averigüe es que si lo comes en exceso puedes tener dolor de cabeza y algunos otros malestares, pero solo por ex-ce-so, por lo demás es bastante inocuo porque es derivado de un aminoácido natural; de los contenedores de unicel una cosa es segura no son “solubles” en agua caliente y es más fácil que consumas las temidas dioxinas por un rico pescadito o un filetito que por una sopita, y solo en muy, muy, pero muy altas dosis las dioxinas podrían provocarte cáncer. Y no me malinterpreten no soy la “redentora de la comida chatarra”, pero es fácil todo es cuestión de comer equilibrado, porque si fuera cuestión de no comer todo lo que nos podría hacer daño, terminaríamos anoréxicos y comiendo vegetales cultivados y animales criados en casa porque claro no podemos confiar con qué agua riegan y con qué alimentan a nuestra cena. Exorcizado el demonio, puedo ir a dormir en paz, ya bastante tengo con trabajar en un laboratorio químico y estar con sustancias cancerígenas, mutagénicas, explosivas, corrosivas, apestosas y roñosas. Abur.


“Lo que no mata... se acumula en mis caderas”

Un pitillo?

Hoy he vuelto a clase de doctor Hernán y además de levantarme la moral recordándome que seré la nueva heroína de la clase proletaria, del prolífico “coco-wash” marxista y de aumentar mi cultura (y mi vocabulario) con sus maravillosas maneras de mentar la madre, nos ha compartido una anécdota excepcional de vacas flacas en el FSLN, que refugiados en la naturaleza, tenían yerba que fumar (no como la Cucaracha) pero no papel para el cigarro, pero bien dice el dicho “Dios proveerá” y así fue, porque uno tuvo a bien cargar con un tomo de Mao Tse Tung. Así cada vez que querían un cigarrillo, era tan solo “Alcanzame un Mao Tse Tung”, yo creo que no fue la yerba, sino la tinta la que propició más de una idea (o quimera). Tal vez en el futuro emule esta experiencia, pero no con Mao Tse Tung, más bien será: Alcanzame un Código da Vinci o mejor aún (por al alto contenido de tinta de colores!!! y la calidad del papel) alcanzame un TV y Novelas.

 

A ver que sale...